"Eso es el mineralismo que va ha llegarrrr"
En una conversación random de WhatsApp, mi querido Ramón a coalición de un vídeo de un tormentón de verano suelta aquello de " Eso es el mineralismo que va ha llegarrrr"
Y paaaaam, mi cerebro se pone en marcha a mil por hora...
Porque siempre me ha fascinado Fernando Arrabal.
Empezaré diciendo que me da una pena terrible que haya pasado a la historia conocida por las masas por esa frase, en aquella entrevista, con Sánchez Dragó.
Por lo que Arrabal dijo, tenía sed, bebió de un vaso que llevaba Chinchón y el resultado fue un buen pedal...
Lo que pasa, a mí parecer, es que la mente de Arrabal debe ser increíblemente compleja.
A los 10 años fue premio nacional de superdotados!
Hola?
No sé si esas altas capacidades le abran hecho sentirse más solo en esta vida. O si esas mismas capacidades le han dotado de un basto mundo interior donde no ha necesitado de mucha gente...
Pero si creo que se debe haber sentido solo e incomprendido muchas veces.
Por eso se refugió en la dramaturgia.
Envidio que se codeara con los surrealistas, que jugara con alto virtuosismo al ajedrez (en una simultánea de 20 partidas fue capaz de ganar 16!)
En su larga vida ha sido muchas cosas: dramaturgo, poeta, ensayista, cineasta, artista plástico y experto en polémicas. Creo que también ha sido "sudapollista", permitidme el lenguaje soez, porque ha ido tan sobrado de talento que ha podido decir lo que ha querido como ha querido.
Y encima se le ha dado de lujo...
Ha recibido el Nabokov internacional de novela, el Grand Prix de teatro, el Espasa de ensayo, el Wittgenstein de filosofía, el Mariano de Cavia de periodismo, el Alessandro Manzoni de poesía, el Pasolini de cine…
Arrabal escribió en 1972 "Carta pública a Franco".
El generalísimo (en minúsculas, si.) que aún estaba vivo, como podéis imaginar se cabreó.
Tanto se cabreó, que un año después de su muerte, Arrabal, junto con otros "toca cojones" (o abanderados de la libertad y los derechos) como Carrillo, La Pasionaria, Líster y El Campesino, formaron el quinteto a los que se impidió volver “por ser los más peligrosos”.
Durante los últimos años de la dictadura toda su obra estuvo prohibida.
Ya tocó fibra con una dedicatoria de un libro que rezaba "Me cago en Dios, en la Patria y todo lo demas" en 1967 por la que fue juzgado y sentenciado a 3 meses de calabozo.
Pero poco le importo y en "Carta publica a Franco" se regala una despiadada crítica al régimen, al criminalismo y a la imposición de la hipocresía, la mentira, y la supresión del pensamiento libre.
Cito palabras suyas de una entrevista sobre el tema que evidencian porque este hombre está en mi top 10 de personas célebres con las que me gustaría tomar un café. Y dejarle hablar. E intentar que por osmosis pudiera yo absorber una ínfima parte de su basto conocimiento y su peculiar forma de entender el mundo.
"Me arrestaron, me enjuiciaron y pidieron 12 años de cárcel. Sólo cumplí tres meses de prisión porque algunos intelectuales europeos y españoles se pusieron admirablemente de mi parte: Breton, Sartre, Ionesco, Beckett, Kundera, Cela, López Aranguren... Fue formidable. Aunque mi temor entonces no era la dedicatoria aquella, sino que se hubiesen enterado de que había planeado matar a Franco pidiendo ayuda al hijo de Tristan Tzara, el gran físico Christophe Tzara. El Partido Comunista Francés, que fue informado, deshizo mi plan."
Más allá de su sensibilidad para otros menesteres, no tuvo miedo en defender su pensamiento, la libertad y las atrocidades del Régimen. Y de ser reaccionario. Y locodelcoño.
Después de esta época más convulsa, se dedicó a menesteres más intelectualoides y conforme pasaban los años, más excéntrico se volvía.
Con sus gafitas redondas y sus pajaritas, hacia lo que proponia, sin buscar éxito ni reconocimiento aunque con pesar en su corazón porque en España no lo han querido como se merece ni respetado tampoco. Ejemplo es que no tiene cátedra en la Real Academia de la lengua española. Arrabal, uno de los 5 dramaturgos más representados del mundo que se dice pronto...
Ya en los últimos años, creo que lo que más se ha gozado ha sido descojonarse de todo.
En 2009 hizo el libro más pesado de la historia de la humanidad:
una edición limitada de 61 kilos por tomo -precisamente su peso- a la que acompañó de poemas las ilustraciones de un fotógrafo y cuatro pintores chinos.
Ahí lo llevas, con el traspalé moviendo la obra de este señor... Con las huellas dactilares casi borradas de pasar página...
Cómo me fascina su excentricidad.
Casi tanto como el hecho de que no haya temido las represalias de un dictador con el que lo único que compartía era su baja estatura...
Casi tanto como que compartiera mesa con los surrealistas, jugara al ajedrez mil horas con Duchamp o se encarara con Bretón por ser demasiado marimandón...
A los 91 aún publicando obra... Un cerebro infinito. Siempre con algo que decir. Sabedor de que es más querido, respetado y venerado en Francia de lo que jamás será aquí.
Y en España será recordado por
" Eso es el mineralismo que va ha llegarrrr"
Y me sabe mal.
Y lo hablo con mis queridos Ramón y Manolo y ellos ríen, y los llaman excéntrico.
Y lo entiendo. Porque tienen razon.
Y no los juzgo.
Pero me da pena, porque en un vano intento de hacerles sabedores del absoluto talento y del reconocimiento mundial que tiene, en su mente solo hay un loco bajito, con gafas ridículas, que se ha bebido dos copichuelas de Chinchón y al que Sánchez Dragó habia desquiciado un poquito...
E inevitablemente pienso cómo somos... Con que ligereza pasamos de lo mejor de una persona y nos quedamos con su momento más ridículo. Y que poco cuartelillo damos.
Y pienso en qué se le valorará en España el día que muera... (Espero que falte mucho porque él dice que le quedan cositas por hacer aún...)
Porque así somos... Nos reímos de todo hasta que vienen y nos dicen... "Ojo, buena mierda esta..."
Entonces, y solo entonces, abanderados esa mierda y la defendemos como nuestra a ultranza.
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